L'horreur pour toute femme, c'est la flétrissure.
Ne plus voir que la misère dans son miroir, au lieu de la fleur de jadis.
C’est à la cinquantaine que se produit pour elle ce choc crucial.
A cet âge le soleil devient gouffre, la rose exhale la puanteur, l’ange grimace. Alors il est l’heure pour la rombière de renoncer.
Vénus se couvre d’abjection : le voile de la vieillesse, de la laideur et de l’infamie se dépose sur la déchue. C’est la toile qui se referme sur l’araignée.
Ses rides font la loi, les humeurs corrompues de sa chair avariées la dominent, les signes de sa mort effacent toute fraîcheur, toute gloire, tout espoir.
Le charme, l’élégance, la beauté d’antan font place à une nature morte. Flasque, répugnante, malodorante. Un tableau sinistre, féroce, morbide.
Pénible à voir car générant le malaise.
Comme un ricanement de la nature à l’égard de ce qui fut vanité, illusion, frivolité !
La matrone quinquagénaire est difformité en marche vers la ruine. Ses reflets dans la glace sont des crachats, des injures, des malédictions reçus en pleine poire !
Désormais tout est à cacher : son visage est objet de honte, ses appas décrépitude, ses baisers fétidité ! L’Eve radieuse n’est plus que sombre sorcière.
Et quand dans sa saison déclinante elle se maquille, croyant pouvoir masquer l’ordure sous le fard, alors elle se change en vieille poupée ridicule. C’est à dire en lait tourné, en nectar rance, en vin vomitif.
Hier papillon, aujourd’hui hideur incarnée, au bout d'un demi-siècle l’amante se transforme en charogne.
Bref la quinquagénaire, tels le cygne devenu guenon, la libellule limace, la jeunette géronte, se mue en répulsif universel.
En ce qui concerne l’homme, que ce soit à cinquante, soixante, soixante dix printemps, il se bonifie, s’embellit, s’ennoblit, prend de la hauteur, de la valeur, du panache et de la consistance avec les années, attirant naturellement à lui tendrons émus et autres donzelles en mal d’amour.
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