On vous appelle la "première dame de France".
Mais peut-être êtes-vous surtout le dernier drame de notre pays... La reine des riens dans l'arène des apparences.
La seule femme de président à nous montrer l'envers de son décor, à nous laisser entrevoir l'ultime secret de son drôle de corps, à nous faire entrer dans l'enfer des paillettes sous les ors du palais présidentiel.
Vos allures à l'Elysée ont l'ambiguité des cygnes qui ressemblent aux canards. On ne sait tout à fait qui vous êtes : une épouse avec des ailes ou bien un authentique cerf en gros sabots qui, voulant arborer des yeux de biche, ne serait devenu guère plus qu'une vieille bique ?
Avec vous Brigitte, faut-il mettre les points sur les "ils" ou faire semblant de croire en "elle" ?
Moi, voyez-vous, je me fie plus à la vérité de vos traits qui en disent long sur ce qui se cache derrière, qu'aux évangiles officiels débitant leurs belles fables à destination des pigeons de tous poils qui veulent bien les entendre.
A propos de poils, je trouve vos pattes bien sèches et votre démarche un peu lourde, pour une oiselle qui se voudrait aussi légère que possible, comme si vous aviez du plomb dans les gènes.
Des relents d'étrange virilité en vous me font hésiter à m'adresser à votre estimable personne en termes tranchés. Est-il incongru de vous appeler "Monsieur la première dame de France" ou bien "Madame le deuxième Monsieur de France" ?
Et que ce soit l'un ou l'autre, ce sera de toute façon toujours de l'art autant pour vous que pour moi.
Bon, moi je veux bien vous nommer encore Brigitte, mais alors il faudra que vous me disiez si je dois signer cette délicatesse que je vous ai écrite du venin de mon dard ou de la caresse de ma plume...
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